Je suis blindée. Je pensais être blindée.

Le syndrome de Bridget, c’est être célibataire, vieille fille, fière de l’être, avec ses moments de blanc en public et une toute « petite » addiction à l’alcool et autres substances permettant d’OUBLIER.
Pour la dernière partie c’est pas tellement mon cas, je suis plutôt du genre à me noyer dans mon propre moi, recouvert de moi en surdose et de sucre. De préférence du chocolat, des trucs et des machins qui fondent dans la bouche et font du bruit quand on les déballent.

Donc hier, ma télécommande a choisi qu’on regarde ce film nunuche qui me rend toujours culcul au possible, Marc Darcy trop craquant, Daniel Cleaver trop salop. C’était un pur délice.

D’ailleurs je pense être inévitablement reliée à ces films guimauve, qui me rappellent mes propres erreurs, comment on flanche, comment on repart en un clin d’oeil, comment on pense s’en sortir avec classe.

Les filles sont de folles battantes et superwomen.

[Je croule sous le boulot, je me fais des milkshakes, j’arrive encore à sourire, je suis pétée de migraine, et avec tout ça, le lave-linge a réussi à tomber de son socle dans la cave, résultat inondation surprise. Mais t’sais quoi, je gère.]