Hier, assise sur mon lit, je relisais pour la huitième fois la notice de ma nouvelle pilule, pour bien être sûre d’avoir compris quand je devais commencer la seconde plaquette.

Puis j’ai levé les yeux, j’ai compté les jours sur mes doigts et là ça m’a frappé.

Les femmes sont compliquées parce qu’on leur complique la vie.

Autant biologiquement, je me demande ce que la nature a voulu faire de mon corps en y ayant inséré un transformer à scies au niveau du bide, autant psychologiquement, y a un gros bug dans la machine.
Mes émotions font des tours sur les montagnes russes du coin, et passent sans arrêt de sad sad day à méga happy day, j’ai pas le temps d’attraper la floche.

De quoi se donner la nausée.

Par moments j’aimerais que ce soit le garçon qui marche sur l’autre trottoir qui se fasse klaxonner plutôt que moi.

Ou encore que dans le rayon cosmétique je ne me prenne pas la tête pour choisir un shampoing (sachant que je reviens toujours vers le même, mais instinctivement j’en fais une question d’état).

Je peux être prise d’excès d’achat, ou d’envie folle de manger, et gonfler, mincir, en ayant des envies de femme enceinte sans l’être.

Me réveiller en pleine nuit à causes de bouffées de chaleur comme si je me bronzais sous une lune à 40 degrés.

J’ai un paquet d’hormones, je pourrais en faire des bouquets, vous les offrir pour les fêtes et me reposer un peu.

Si d’une planète extérieure on avait parlé de ce qu’était une femme, on pourrait la réduire à des faits, des traits, des cris.

Ou simplement dire qu’il s’agit  d’un homme juste, un peu plus compliqué que la moyenne.

Avec des habits plus courts, et qui râle souvent.

 

Ca n’enlève en rien que d’être une femme, madame, c’est bien bandant.

Caribouland