Quand j’étais petite, et que je râlais, je cassais du sucre, je faisais des pâtés dans mon assiette parce que je ne voulais pas manger, en montrant bien VISUELLEMENT que j’étais contrariée.

Je disais tout haut que je n’aimais pas les rollers que je venais de recevoir en cadeau, faisais crisser le crayon sur du papier pour faire se hérisser les poils d’une fille qui ne supportait pas ça.

Je criais dans la cours de récré, faisais des trucs stupides, comme essayer de voler avec les chutes de carton des jus qu’on avait reçu à quatre heures.

Je pouvais tenir des heures à bouder, c’était comme une machine de guerre, broum broum, moi au guidon, toutes roues dehors. C’était mon carburant.

Puis un jour, je me suis assagie.

Comme ça.

Du coup mon corps ne gère plus la différence, et quand je me décris je me vois toujours comme une grande gueule, alors que c’est ce que j’étais.

Et il y a de cela quelques heures, j’aurai bien voulu faire un gros trait à la craie sur un tableau noir, pour que ça crie et que ça fasse mal aux oreilles. Ou allumer un robinet et mettre ma main sur le goulot pour en mettre partout.

Je râlais, mais j’ai rien dit.

Bien fait pour moi.

Ca y est, je la voulais, je la priais d’arriver vite.

Et elle est là : j’ai ma semaine de froid rien que pour moi.

Je gère, j’ai des paires de bas sous le pantalon, des jupes extra-moumoute, une paire de moufle et le nez rouge, parée pour ces quelques jours de givre et de pseudo neige.

J’ai failli sortir les patins ce matin, mais le verglas avait un peu de retard et le lac était toujours aussi mouvant.

Alors quoi ? ILS SONT OÙ LES GROS FLOCONS ?

Je suis restée assise, à scruter le ciel par la fenêtre, ce qui m’a sûrement flanqué des rides précoces sur le front. Les nuages étaient blancs, sans contours, ça voguait sur l’air, très lentement, tout doucement.

C’était presque apaisant.

Loin de chez moi, il y avait sûrement la clameur de ceux qui protestent, la Belgique étant figée par une grève nationale. Pas d’avions, pas de trains, pas de bus ni de trams.

Restée cloîtrée donc, avec mon chien sous le bras, mes travaux sous l’autre.

Passez une bonne soirée.

Des photographies de Dong Hong Oai, pour un dimanche tout doux, donnent envie d’encre de chine, d’Asie, d’aller chercher mes pinceaux.

Elsewhere

Ca m’arrive à chaque fois que je vois un fim américain, c’est inévitable. C’est une espèce de fantasme qui ne me quitte pas, j’ai des envies irrépressibles de gratte-ciel, de baggle, et de starbucks, le tout mélangé dans une odeur chaude d’épices et de trottoirs mouillés.

De cafés où l’on s’assoit pour lire ou écrire pendant des heures, regarder par la fenêtre les serial shopper qui passent près de la vitrine et se mirent tandis qu’on surprend leurs regards.

D’appartement petit mais cossu qui donne sur un parc à Londres où je ferais mon jogging le matin pour rencontrer un beau brun qui aime mon accent de pseudo-frenchie.

So cliché, so easy.

C’est sûrement les contours de Bruxelles qui me blasent.

Pourtant qu’elle est belle et généreuse, même les jours gris et pluvieux même quand les gens râlent sur la bruine.
J’ai peut-être juste envie d’un ailleurs, pour un week-end, pour voir autre chose que les contours de ma ville.

Découvrir de nouveaux pavés, d’autres têtes, d’autres gens.

Ce genre de chose me démange grandement.

D’ici là, n’allons pas trop loin, restons ici.

Le dimanche, c’est film-culcul-day.

Bonne soirée.