Il fut un temps, j’adorais lire les magazines.

J’achetais le « Girls » ( impossible de savoir si cela existe encore) et j’en faisais des piles dans ma chambre.

Il m’arrivait de refeuilleter un numéro d’août, de découper les articles intéressants, enfin, c’était comme ça qu’on archivait avant, et je m’y retrouvais.

Pourtant, en me tenant à cette routine, je m’aperçevais vite qu’on tournait sacrément en rond.
C’était toujours les mêmes sujets, auxquels on mettait une autre typo, un flash de couleur, ça avait l’air de changer de l’article paru deux mois plus tôt mais pourtant, c’était le même.

Alors j’ai dit basta et j’ai jeté les magazines à la poubelle en les regardant tomber, sans cligner de l’oeil ni pincement au coeur.

Et je me suis jurée de ne plus recommencer.

Puis j’ai succombé à nouveau, en me disant que c’était dommage que je reste sur un échec au niveau de la presse féminine, que ça avait peut-être évolué depuis mon adolescence…

Mais sérieusement, peine perdue, de tous les magazines actuels que j’ai pu lire, il n’y a que le Cosmopolitan qui me plaise.

C’est le plus fourni, et le moins casse-gueule, celui qui vaut la peine qu’on y jette un oeil.

 

Les autres, ceux qui occupent la tête de gondole comme Be ou Grazia n’ont rien dans le ventre, proposent souvent des articles sur des produits hors de prix, ou des sujets peu légers, comme des reportages politiques, mais qui ont du mal à me plaire quand ce que je veux  avec ma tasse de café, c’est d’un magazine qui me vide la tête en étant intelligent juste ce qu’il faut.

 

Puis souvent, je suis déjà au courant de ce dont on me parle, la presse a un temps de retard, et j’ai cette impression d’avoir gaspillé mon argent dans un torchon dont je ne pourrai rien faire que des boules de papier à lancer dans une corbeille.
Mais à chaque fois, j’y reviens.

Chaque fois j’accorde une nouvelle chance, c’est dire si j’ai envie d’y croire.

 

Pourtant parler au lectorat féminin devient un chemin assez chaotique, où les rédactrices sont peu souvent concernées par leurs lectrices mais plus par la tendance qui s’impose à elles mais nous touche à peine, ou par dépit.

Comme les grosses, puis les maigres, puis les grosses, sans jamais tomber dans la demi-mesure, toujours plébisciter ce qui est outrageusement hors des lignes (féminines, morales, vestimentaires, et j’en passe), jusqu’à en faire dégorger les pages.
Même les magazines du père, comme GQ, me conviennent mieux que les miens.

Parce qu’ils sont écrits par des hommes sûrement, et plus intéressants.

 

J’aurai peut-être du naître mec, pour ne pas me tromper de rayon, ou éviter de m’attacher à ce genre littéraire.
Le dernier torchon qui traînait aux toilettes a rejoint la poubelle.

Et dans un mois, je craquerai à nouveau parce que je n’aurai rien à lire avec mon café.

Mais à force d’y croire, les choses finiront bien par changer. Non ?

Caribouland